Es ist wunderbar, dass ich keinen Alkohol trinken darf – wäre es anders, hätte ich schon mindestens einen sehr peinlichen beschwipsten Monolog zu verantworten.

Denn einer der Surflehrer hier im Camp erinnert mich an mein Baby. Er ist klein, hat eine Glatze, eine niedliche Nase und einen rosigen Mund, große blaue Augen, kurze Ärmchen und schaut gelassen und freundlich in die Welt. Jedes Mal beim Stillen durchfährt es mich: Mein Gott, sie sieht aus wie der Surflehrer! (Und nein, dieser Surflehrer ist nicht ihr Vater.)

Ich kenne mich ja. Ich könnte das einfach nicht für mich behalten, wenn ich ein Glas Sekt intus hätte, vor allem nicht, weil ich den Surflehrer eigentlich mag, ich mich ganz wohl hier fühle und das für ein Kompliment halten würde, wäre ich angeschickert. Ich würde es ihm sagen, vertraulich hinübergelehnt, durchdrungen von Emotionalität und Wichtigkeit: Du siehst aus wie mein Baby. Er würde irritiert schauen, ich zu weitschweifigen Erläuterungen ausholen, und am nächsten Tag würde ich mich nicht mehr ins Küchenzelt trauen, in dem das gesellschaftliche Leben stattfindet.

Gottseidank darf ich nicht trinken. Aber verdammt: er sieht echt aus wie mein Baby.