In der Begeisterung über meinen nigelnagelneuen Büchereiausweis habe ich es etwas übertrieben, fürchte ich. Auf meinem Nachttisch liegt "Der Zahir" von Coelho, schon ausgelesen, aber nur mit Müh und Not. Daneben von Balzac "Glanz und Elend der Kurtisanen" und dann ein Krimi von Elizabeth George, auf Englisch. Wenn ich dann entspannungswütig im Bett liege, greife ich reflexartig am Nachttisch vorbei ins Bücherregal, um zum fünften Mal "Die Farben der Magie" von Terry Pratchett zu lesen. Nicht falsch verstehen: Balzac und George sind ganz toll. Nur eben nicht so leicht.

Coelho dagegen! Meine Güte! Was für eine Schmonzette! Ich weiß gar nicht, was ich bisher von ihm gelesen habe, ich hatte eigentlich einen guten Eindruck von ihm. Aber "Der Zahir" war überflüssig für mich. Da ging es um Liebe und Loslassen und Neues erleben und Freiheit und wiederfinden, gänzlich ohne Handlung und mit Dialogen, die mich zum Überspringen von ganzen Passagen gebracht haben. Ich habe mich selten beim Lesen so gelangweilt, auch wenn die Sprache des Buches eine sehr schöne ist. Diese gewollte Esoterik, verbunden mit Midlife-Crisis eines egozentrischen Arschloches, der sich selber ganz toll findet und augenscheinlich ein Alter Ego des Autors ist... Deshalb lese ich auch nichts von Walser, das stelle ich mir so ähnlich vor.

Nun, ich konnte mit dem Buch wenig anfangen. Es ist aber immerhin großartig, um es im ÖPNV demonstrativ vors Gesicht zu halten, um zu zeigen, welch elaborierten Geschmack man besitzt.